tag:blogger.com,1999:blog-2164908023948795382024-03-12T18:09:41.029-07:00Río ArribaEditorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.comBlogger128125tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-85842552962726158282014-05-17T07:06:00.001-07:002014-05-17T07:06:11.967-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyNNjZo0u6CIF7u33chP-Vnxt0F4j5mWruQPlDtihytf82CVDIUzeGRO1DbZTaIjD9OYVvDbpvSkn3sLWJBar6lD7HWyO5LAXT9anuG2kTVap3FUiG4hd0gB4Ws84kQqiZydqF94gE2Y8/s1600/portadaretroconnombres%5B2%5D.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyNNjZo0u6CIF7u33chP-Vnxt0F4j5mWruQPlDtihytf82CVDIUzeGRO1DbZTaIjD9OYVvDbpvSkn3sLWJBar6lD7HWyO5LAXT9anuG2kTVap3FUiG4hd0gB4Ws84kQqiZydqF94gE2Y8/s1600/portadaretroconnombres%5B2%5D.png" height="492" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span>
<span style="font-size: x-large;">5 años de Río Arriba</span><br />
<span style="font-size: x-large;">Número gratuito de Retrospectiva</span><br />
<span style="font-size: x-large;">Espérala en unos días</span><br />
<span style="font-size: x-large;"><br /></span>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWFOUApGLgflUtkXUqSOI2hzBhs2ymWmfukVANBwSfvOMPu9Tc3FaB0aTtZSrdxvtcHEE0RFHSIwohTlI0boa1L_5d65V5VmOhxpEqZXcPRnJeQSI5uGZXR-0g4twfIFMheml2fDLBf0I/s1600/promo%5B1%5D.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWFOUApGLgflUtkXUqSOI2hzBhs2ymWmfukVANBwSfvOMPu9Tc3FaB0aTtZSrdxvtcHEE0RFHSIwohTlI0boa1L_5d65V5VmOhxpEqZXcPRnJeQSI5uGZXR-0g4twfIFMheml2fDLBf0I/s1600/promo%5B1%5D.png" height="488" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span>Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-73417627293404665402014-05-17T07:01:00.001-07:002014-05-17T07:01:32.682-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy7IG4CySr7uh_shLqFFq3RrQC_7BAHuEIvq_ptxsIB5IyE637Eq9_I329HXZDT_cjCKGjYvZibEY10rK_8QsVe1Su_OA1IA59NNc87ZRKxCtF1bzRt3Dk0u1GJEcMZU6OfwESHjeClgw/s1600/20140424_230815%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy7IG4CySr7uh_shLqFFq3RrQC_7BAHuEIvq_ptxsIB5IyE637Eq9_I329HXZDT_cjCKGjYvZibEY10rK_8QsVe1Su_OA1IA59NNc87ZRKxCtF1bzRt3Dk0u1GJEcMZU6OfwESHjeClgw/s1600/20140424_230815%5B1%5D.jpg" height="225" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">Ya están disponibles las últimas publicaciones de la Gaceta Río Arriba:</span><br />
<span style="font-size: large;">Colaboración Libre</span><br />
<span style="font-size: large;">Gaceta conmemorativa 100 años del natalicio de Efraín Huerta</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Búscalas en nuestros puntos de distribución o solicítalas a nuestro correo:</span><br />
<span style="font-size: large;">rioarribaporlacultura@gmail.com</span>Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-63588933403815481012014-02-18T21:04:00.000-08:002014-02-18T21:04:40.126-08:00La máquina<br />
Aquí está la máquina<br />
yo sé muy pocas cosas pero sé por cierto<br />
que es hermosa y que es perfecta, mira<br />
nada más cómo iridescen sus aristas<br />
como un mosaico de espejos en desfase<br />
y cómo tiene válvulas y tubos<br />
y cómo no le falta nada<br />
ya tiene muchos años que apretamos sus últimos pernos<br />
y no pasa ni un día sin que alguien venga<br />
para atenderla a cuerpo de reina y limpiar sus junturas<br />
y ver con deleite lo que pasa si se activa una palanca<br />
o sólo a mirarla y a mirarla y a rozar<br />
con los dedos su acerina piel de pez y a murmurarle<br />
eres hermosa<br />
y muchos se quedan por ratos muy largos<br />
viendo sus reflejos en los muslos bruñidos de la máquina<br />
<br />
quisiera ser capaz de decir más bellamente<br />
que estos focos blancos son sus ojos<br />
y creo que sabe bien que estoy aquí y está encendida<br />
desde que recuerdo y jamás me atrevería<br />
a apagarla pues me asombra y paraliza<br />
el miedo de las cosas que podrían pasar<br />
y también podría pasar que no pasara nada y eso<br />
sería mucho peor<br />
<br />
mejor que se quede encendida<br />
quizá no le haga daño a nadie<br />
y así estaba cuando yo llegué<br />
porque ahora que lo pienso ya era vieja<br />
ya era muy vieja la primera vez que la vi<br />
<br />
no se siguió un plano al construirla<br />
y nadie ha escrito nunca su instructivo así que<br />
no sabemos cómo se usa<br />
nadie sabe y nunca lo ha sabido nadie<br />
muchos han querido utilizarla<br />
han metido mano impía en sus recovecos<br />
han tecleado comandos sin saber su idioma<br />
y claro que han pasado cosas<br />
algunos incluso se han muerto<br />
pero nunca hemos sabido a ciencia cierta<br />
si estas cosas fueron obra de la máquina<br />
que se queda augusta y quieta<br />
como un animal dormido<br />
que en silencio ronronea<br />
o como un dios que nos observa refulgente.<br />
<br />
<b>Juan Carlos Garzón</b> (Distrito Federal, 1986) es licenciado en Filosofía por la UNAM, donde actualmente estudia la maestría. Trabaja como guionista de televisión y como traductor de teatro; publica poesía periódicamente en Revista Síncope, en Dixo, en Letras Explícitas y en su blog personal www.ahilesvaunsoneto.com. Ha publicado también en Etcétera, Punto de Partida, Círculo de poesía, Letralia, Mil Mesetas, Radiador, Garuyo, Y los rinocerontes bostezan y Replicante.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
<br />Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-89932775926220218982014-01-13T08:46:00.001-08:002014-01-13T08:50:38.878-08:00Tormenta<br />
<br />
Pasas con furia,<br />
Dejando un páramo de lágrimas y lodo,<br />
Donde los hombres vagan tiritando.<br />
<br />
No temo los desastres de tus piernas.<br />
<br />
He visto cómo arrebatas tragos,<br />
desapareces la yerba en tu camino.<br />
<br />
Es el riesgo de habitar la región más fértil de la noche.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1b_FvZfBhPlOqKUyJnlmWXs6I1e4qRqYJwrrCqTb-ym8ostPOJFNgAc-AYTi3aj9CHR5L-Kbs7aax6v59WZLQdOwhojaW3IBEVuqyYojcek91EfPRTJlyHl9XlIAPZ-IjnWBKKCmmVlk/s1600/Due+morte.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1b_FvZfBhPlOqKUyJnlmWXs6I1e4qRqYJwrrCqTb-ym8ostPOJFNgAc-AYTi3aj9CHR5L-Kbs7aax6v59WZLQdOwhojaW3IBEVuqyYojcek91EfPRTJlyHl9XlIAPZ-IjnWBKKCmmVlk/s1600/Due+morte.jpg" height="240" width="320" /></a><br />
Ahora debo cerrar los ojos.<br />
<br />
Tu falda gira cerca.<br />
<br />
Tu cabellera pronto azotará mis parpados.<br />
<br />
Sergio G. Osorio<br />
Foto: MaeC, "Due morti"<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-8689168552727258822014-01-08T10:28:00.001-08:002014-01-08T10:28:15.065-08:00Herencia<br />
Me contaste una historia tiempo antes<br />
de que perdieras la memoria, desenvolviste<br />
en mí las ideas de los árboles que pasan<br />
las horas junto a un lago de sombrías<br />
aguas quietas, apenas, habitadas por el<br />
ruido del día callado que no sabe<br />
de nombres ni de tristes novelas de amor<br />
o de ternura fallida que se escriben<br />
en el corazón de la ciudad o en la sala<br />
de algún departamento dotado de anaqueles.<br />
<br />
Contigo las horas sonaban a pesca con<br />
caña flaca, las piedras me imitaban,<br />
los párpados se detenían y no muy lejos de<br />
nosotros –en nuestro pensamiento-<br />
los hombres eran de yeso pulido... blanco.<br />
<br />
Aquella historia siempre era la misma,<br />
me entrenabas para ser buen hombre,<br />
uno con historias en los labios y mis brazos<br />
queriéndote abrazar porque yo no tenía<br />
monedas que te hicieran seguir hablando.<br />
<br />
Aquí, sentado tiempo después,<br />
y ya lejos de tu memoria lúcida;<br />
reavivo el patio de las garzas que vienen<br />
a contarle una historia a sus hijos blancos<br />
porque saben que para la próxima migración<br />
no volverán acompañándolos otra vez.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQlBMC80psi3cePuXF7PfbtxDDPhB0UgHvGamdkSHeoxAfEQmqwNTuORLxx2qYdIpcaAWXNOzTAEEMlqAmSF_28qPzL0hVnpyQoJEsh_7DVHNtM2c-AgDoDnlQE_JY4UKd65rhwiwbgok/s1600/Mano.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQlBMC80psi3cePuXF7PfbtxDDPhB0UgHvGamdkSHeoxAfEQmqwNTuORLxx2qYdIpcaAWXNOzTAEEMlqAmSF_28qPzL0hVnpyQoJEsh_7DVHNtM2c-AgDoDnlQE_JY4UKd65rhwiwbgok/s1600/Mano.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
David Corona, Puebla.<br />
Foto: MaeC, "Mano".<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-52931341093357289532013-12-11T10:06:00.000-08:002013-12-11T10:07:29.609-08:00El chivo y la encuerada<br />
Se casan un chivo y una desnuda cerca de aquí, en un lugar pueblerino. Ya sabrán, tremenda trifulca: que chivo que no se come es el diablo; que le pongan ropa a la encuerada; que todos están locos ¡por qué se casan en lunes!<br />
<br />
¡Cuánto disparate! Nunca piensan en lo importante. ¡¡No han pensado en cómo le va'ser pa' mantenerla!!<br />
<br />
“No se preocupe”, me dice ella, “todas las noches me da el chivo” y se va sonriendo.<br />
<br />
Omar Tiscareño.<br />
Foto: Especial<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuz-OS7K7kHvt88KYW97YgumLRWdAQ6q9X6aO8nTd0F6ZHElW9z-DKqn05PSK5eLZMHzkTAB5iIapHA4bjw-aDgrFmsieRMMlTjuUhVuEgMrrMp4nI-YjBgoEcASzFYENC98jkKkRNZ3A/s1600/Foto+R%C3%ADo+Arriba.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuz-OS7K7kHvt88KYW97YgumLRWdAQ6q9X6aO8nTd0F6ZHElW9z-DKqn05PSK5eLZMHzkTAB5iIapHA4bjw-aDgrFmsieRMMlTjuUhVuEgMrrMp4nI-YjBgoEcASzFYENC98jkKkRNZ3A/s320/Foto+R%C3%ADo+Arriba.jpg" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-90390943430392462372013-12-10T10:14:00.000-08:002013-12-10T10:14:18.947-08:00Breviarios<br />
<br />
Dame la mano<br />
para saber la hora<br />
en que te marches.<br />
<br />
Cuando te marches,<br />
nunca sueltes mi mano<br />
porque ella no habrá de soltarte.<br />
<br />
<b>***</b><br />
Hoy la noche sabe distinto,<br />
un ligero azul la consume.<br />
Si antes de amarte<br />
me quitara esta piel ya cansada<br />
sabría la forma en que finges<br />
cuando hablas.<br />
<br />
Por favor no intentes nada,<br />
no te asustes,<br />
sólo calla. <br />
<br />
<b>***</b><br />
Tengo miedo de despertar de noche<br />
y ahogarme en una mar de sábanas<br />
donde su respiro no es más<br />
que el vértigo que me sopla en la cara.<br />
<br />
César Pérez González.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Foto: “Il sole tra di noi”, MaeC.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJSchPk0VQVfNWsXLjQC58exteUBEuR0q8Kddex-GfhmwaBZ4izZXHjAsiM1GfNmaWoVUqHIq2TZj5oukeiIjYxpIbS7x5MkgJ_GD_skMgu_R8YuTrvYSP_dZajH6Tqcl3D6HuV6epTLo/s1600/Il+sole,+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: right;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJSchPk0VQVfNWsXLjQC58exteUBEuR0q8Kddex-GfhmwaBZ4izZXHjAsiM1GfNmaWoVUqHIq2TZj5oukeiIjYxpIbS7x5MkgJ_GD_skMgu_R8YuTrvYSP_dZajH6Tqcl3D6HuV6epTLo/s400/Il+sole,+MaeC.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-36923749602336562952013-12-04T11:42:00.000-08:002013-12-04T11:42:17.813-08:00Miedo a las alturas<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
(A El Borde)</div>
<div style="text-align: right;">
Why do we fall?</div>
<div style="text-align: right;">
So we can learn to pick ourselves up.</div>
<div style="text-align: right;">
Batman. The Dark Knight Returns.</div>
<br />
<br />
¿Qué tan alto se puede caer y vivir para contarlo?<br />
una pregunta recurrente cada que miro por la azotea.<br />
(¿Qué debiste pensar justo antes de lanzarte?)<br />
<br />
Supongo que cualquier distancia es igual,<br />
nueve punto ocho segundos<br />
es el tiempo exacto<br />
entre el choque de masas,<br />
y el último suspiro<br />
entre la vida y la muerte.<br />
<br />
(Desde acá arriba<br />
todo parece l i v i a n o.)<br />
<br />
Cierro los ojos,<br />
abro mis brazos.<br />
He perdido el miedo<br />
a las<br />
a<br />
l<br />
t<br />
u<br />
r<br />
a<br />
s<br />
<br />
L. Oliver Miranda Charles.<br />
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-52024043982778699562013-12-04T09:32:00.001-08:002013-12-04T09:32:54.509-08:00Mirada de domingo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5UrQEWnbTaMFUW_PcvfRI9lgyM01n4AauKMdPMxJI7DenWYCVNOpjDrobX7Wbin1UFAfybybIzDODILzyz7X3NbpgoiwNRYHF0YeqBzeMV7lJAUJXwDh3JVmy2PurhJwMQ-o0Fl7kJSY/s1600/Incapaci,+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5UrQEWnbTaMFUW_PcvfRI9lgyM01n4AauKMdPMxJI7DenWYCVNOpjDrobX7Wbin1UFAfybybIzDODILzyz7X3NbpgoiwNRYHF0YeqBzeMV7lJAUJXwDh3JVmy2PurhJwMQ-o0Fl7kJSY/s320/Incapaci,+MaeC.jpg" width="320" /></a><br />
<br />
Las personas caminaban en grupo deleitándose con el espectáculo que la vida salvaje ofrecía: criaturas con una exquisita destreza al acicalarse y una magistral habilidad para insuflar los pulmones.<br />
<br />
Adolfo sostenía el teléfono móvil durante el recorrido; alternaba los ojos entre la pantalla y el suelo para evitar una caída no programada. De cuando en cuando, de sus manos emergían un par de dedos extra capaces de realizar veloces movi<br />
mientos que emitían sonidos similares a cinceladas. -Papi, papi mira a los monos.- Estridentes risas surgían de la multitud cuando aquel pariente lejano (cercano en algunos casos) dibujaba una parábola perfecta con su orina al balancearse. Mensaje de texto enviado.<br />
<br />
Los ojos de los niños casi escapaban de sus órbitas para buscar ávidamente a las huidizas panteras.- Papi mira, ese gatote es un poco tímido.- Usted ha recibido un mensaje de texto. Adultos y niños se enternecieron ante el titánico elefante y su cría.- Mira papi, ese elefante cuida a su bebé como tú a mí.- No hubo respuesta. Los leones provocaron una exclamación en coro al mostrar sus mortales fauces.- Papi mira, es igual a ti cuando bostezas.- La batería se ha agotado. Con la pantalla muerta, los ojos de Adolfo encontraron consuelo y vivieron su duelo en los gastados adoquines.<br />
<br />
-Papi, papi, mira esos peces, han organizado una coreografía, la saben de memoria, ¡ninguno comete un solo error!- Adolfo se encontraba a dos centímetros de una sólida pared de cristal, gracias a un acto reflejo entornó los ojos para evitar un vergonzoso golpe, y ahí estaba: solitaria, taciturna, flotaba en su propio universo con la serenidad que 100 años de ciclos cardíacos le habían brindado, nadaba al ritmo del deshielo glacial, protegida del cataclismo sólo con un escudo de escamas comprimidas y un aguerrido espíritu. Mutua mirada. La retina de Adolfo se apagó y la profundidad de su consciencia fue testigo del más fino espectáculo: un matrimonio por conveniencia, una amante, el festival del día del padre olvidado, la funesta rutina de ordenar documentos, el viaje ácido de la semana pasada, ideales destrozados, el endiablado teléfono móvil, mil sueños frustrados, tal vez mil uno; un lecho frío, la prostituta de anoche, la sonrisa del niño, otra prostituta, un perpetuo vacío.<br />
<br />
Su boca fue invadida por un gusto putrefacto, su estómago se vació violentamente al tiempo que la insistente voz preguntaba: papi ¿por qué a la tortuga sí la miras?<br />
<br />
Karina Zavaleta Huitrón.<br />
Foto: “Incapaci”, MaeC.<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-30454035182294932842013-12-03T13:51:00.001-08:002013-12-03T13:51:43.036-08:00Ubú<br />
Ubú no es un ave, la gente común puede irse de largo por su imagen y etiquetarla como tal, pero no lo es.<br />
Ubú es el único ejemplar en este mundo del Ashuanta Triangulus Dodecimocentuauri, es por tanto un ser solitario, por eso nació de la nada, para no tener familia ni parientes lejanos, ni siquiera coincidencias sanguíneas.<br />
<br />
Él sabía, desde que era energía, que lo suyo, lo suyo, era la soledad.<br />
<br />
Conocí a Ubú mientras hacía unos cálculos financieros divertidísimos. Apareció caminando entre el escritorio y la hoja de papel. Plano, unidimensional.<br />
<br />
Al ver aparecer sus primeras plumas tallé mis ojos y pensé en la taza del café. Demasiado cargado, me dije. Mi corazón latía con calma; Ubú aparecía ya completo sobre la hoja llena de cifras estratosféricas, abstractas, una tontería.<br />
<br />
Un suspiro movió las plumas de Ubú, era yo, a cambio de la brisa él me dirigió un parpadeo profundo, sus ojos eran un par de fosos llenos de calma, me dejé caer en ellos.<br />
<br />
¡Marcí!, ¿Cuánto te resulta en 2012 por el concepto de dividendos pagados?<br />
<br />
Era mi jefe hablándome desde su lugar.<br />
<br />
Cerré los ojos, aspiré profundo, tratando de encontrar las ganas de responder, un olor a musgo explotó en mi cabeza. Una cálida humedad broto de mí, al abrir los ojos encontré una mano musgosa, verde, viva, fresca. Intenté, con mucho miedo, probar que era la cafeína lo que planteaba esta escena, así que ordené a mi mano derecha moverse...<br />
<br />
¡Y se movió! ¡La mano musgosa era mí mano! arrojé toda mi expectación hacia Ubú, con terror descubrí que al mover mi mano derecha él movía su ala derecha. Con la cabeza hice un gesto negativo, mismo que se reflejó en Ubú pero en forma positiva acompañado de un pestañeo y de un: ¡Ak! emitido de forma estruendosa. Llevé mi mano boscosa a la boca y pude comprobar que de ella también había salido un ¡Ak!.<br />
¿Qué dijiste Marcí?<br />
<br />
Ak, ak , ak, le respondí a mi jefe. Ubú siguió mirando, echaba su cabeza de un lado y poquito del otro, parecía que me esperaba. Giré sobre mi silla, pude ver mis pies convertidos en raíces.<br />
<br />
No pude más, doble la hoja donde Ubú había aparecido, la guardé en mi bolso, apagué la computadora y salí corriendo de la oficina haciendo: ak, ak, ak, dejando charquitos verdes a mi paso.<br />
<br />
No volví<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhqmD6Q9ps055Jvl32dPaRAFBRos4opU7J5BiZZr96_Yo56gDTqiQtDsVlBmknuNb8EPmv5EUC70dGQtXA5_orZtLsMd724lglZP-NykmjT-qEyCZHY7iX5l42PiQo1yje0AVRq2zkRAA/s1600/Foto+R%C3%ADo+Arriba.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhqmD6Q9ps055Jvl32dPaRAFBRos4opU7J5BiZZr96_Yo56gDTqiQtDsVlBmknuNb8EPmv5EUC70dGQtXA5_orZtLsMd724lglZP-NykmjT-qEyCZHY7iX5l42PiQo1yje0AVRq2zkRAA/s320/Foto+R%C3%ADo+Arriba.jpg" width="320" /></a></div>
Marcia Donato: (México, 1983).<br />
Foto: Especial<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-32846697861866022802013-12-03T10:07:00.001-08:002013-12-03T10:08:00.808-08:00Diáfano 23 <br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfB2jBvGSCA0nmqCQuKIepewr0l6eXra54_7NKmp6quBQ_aB8OEWO7q5_WTb2PDj5d19MLECsnmyOGZSCI9VvDek9_-DipOSUVZ5mTDCVyhaDoGx_wWqw5m5z9WQ2e0rYZa8y-1p5izaM/s1600/Finestra,+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfB2jBvGSCA0nmqCQuKIepewr0l6eXra54_7NKmp6quBQ_aB8OEWO7q5_WTb2PDj5d19MLECsnmyOGZSCI9VvDek9_-DipOSUVZ5mTDCVyhaDoGx_wWqw5m5z9WQ2e0rYZa8y-1p5izaM/s400/Finestra,+MaeC.jpg" width="400" /></a><br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<b>III</b></div>
¿Por qué callejón viene Leticia?<br />
Los sudores del recreo se siguen escribiendo<br />
aun cuando Papá se enoje y escupa fogatas<br />
aun cuando Mamá jale las patillas del cielo para regañarla.<br />
Hoy Leticia dibuja la infancia con el iris.<br />
<br />
<br />
<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>IV</b><br />
Cuando creíste en el sueño ciego<br />
¿Creíste dormir con imágenes que forman pájaros de azufre?<br />
He leído en tu oreja parte de mi infancia.<br />
Leticia no debes de olvidar a Lalo.<br />
El chico que traza un río de vocales mudas.<br />
Lety, recueda que mi abue se mira con tus ojos,<br />
Por tanto conoce la historia de Sergio y sus llanuras.<br />
Eres la mujer de la camilla veintitrés<br />
y todavía murmuras juventudes.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Jorge Manzanilla Pérez.</div>
<div style="text-align: right;">
Foto: "Finestra", MaeC.</div>
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-85227551416695430242013-12-02T10:40:00.003-08:002013-12-02T10:41:03.070-08:00Libélulas siderúrgicas aletean<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcvNscUmZNvDEaT-g-HyyxmRJLGVMYGA2SDcitsd25AzuklTdfH8SR-tvwvUv5PaLkfrclpMk90eqp7UJEEm9ziXLSgRt8cfTzE_VnqE29LXZ6xYnUxIeJW78tLpH-PhWZXL1snO3wdTc/s1600/L'ora,+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcvNscUmZNvDEaT-g-HyyxmRJLGVMYGA2SDcitsd25AzuklTdfH8SR-tvwvUv5PaLkfrclpMk90eqp7UJEEm9ziXLSgRt8cfTzE_VnqE29LXZ6xYnUxIeJW78tLpH-PhWZXL1snO3wdTc/s400/L'ora,+MaeC.jpg" width="400" /></a>Libélulas siderúrgicas aletean<br />
con viento de aspas.<br />
Aves de plumaje plateado que rasgan<br />
el cielo de la ciudad; abajo,<br />
diminutos vástagos de las insignias<br />
belicosas, marchan con el castañeteo<br />
de tambores que incitan<br />
el ritmo de cientos de pies encasquillados.<br />
Trompetas regocijadas devoran<br />
el silencio, asimismo el canto<br />
Himnótico de un altavoz que grita:<br />
-en Re- tiemble en sus centros la tierra.<br />
Invade una inquietud particular las nubes<br />
y la megalítica losa de la acaecida Tenochtitlán:<br />
es una turba, descendente de Malitzin,<br />
y el desbordamiento de pocos mexicanos<br />
al grito.<br />
La única guerra que no se ve y se siente está en el vientre<br />
de un país sin tregua.<br />
<br />
José M. Viniegra.<br />
Foto: “L'ora”, MaeC.<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-78911183239450094572013-11-29T10:35:00.001-08:002013-11-29T10:35:52.718-08:00Taxco<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixTwZtW6N4Kf0I77Oshhud8h4dT0j16ML5luD_8_ScphJKC6fDC5gKZDHN49ZgtFMdrYlcx5iLeqwFeJGndZl_kiVO1eZ0vB0saLEGDKkvly0ZsZ4whyphenhyphenURGCwxuHP47-PMxi2jX4EjPb4/s1600/Leone,+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixTwZtW6N4Kf0I77Oshhud8h4dT0j16ML5luD_8_ScphJKC6fDC5gKZDHN49ZgtFMdrYlcx5iLeqwFeJGndZl_kiVO1eZ0vB0saLEGDKkvly0ZsZ4whyphenhyphenURGCwxuHP47-PMxi2jX4EjPb4/s320/Leone,+MaeC.jpg" width="320" /></a>Ruedan mis sueños entre las calles empedradas de la ciudad que me vio nacer. Mis pies, ya cansados de tanto vagar, buscan entre los segundos en que se me va la vida un poco de aliento para seguir andando. Las casas blancas, de tejados rojos, no pueden evitar que la melancólica caricia de los faros las toque e impregne con una luz que no es dorada ni amarilla, sino más bien como el último grito desesperado de los soles moribundos del otoño. Casi ha anochecido. Decido entrar en un viejo restaurante que hace las veces de bar. Me dirijo a los balcones. Hechos de madera de caoba muy bien trabajada, enmarcan toda la parte que da hacia el centro de Taxco. Suspiro, siento una fresca brisa llegar desde el Huizteco a acariciar mi rostro. El olor de un buen café, con la vista maravillosamente vívida, me hace levantar los ojos hacia las estrellas, cuyo brillo ahora contrasta perfectamente con el fondo de benévolas tinieblas que no dejan asomar a la luna, pero que engalanan ese edén lleno de delicados luceros, de tejados rojos y blancas paredes, que ante mí se ofrecen como deleite en bandeja de plata mística. Un sorbo de la bebida, un vistazo más al espectáculo de luces y sombras, y dejo deslizarse desde lo más recóndito de mi alma, un cálido suspiro. Hay quienes sueñan, anhelan y esperan algo de la vida. Yo, aquí y ahora, en este pueblo que hipnotiza con las voces latentes de su gente, de sus siglos de gloria, puedo decir que no necesito de la imaginación para darle paz a mi alma, pues el firmamento, la misma noche en este enigmático y apacible sitio, se encargan de que olvide hasta mi nombre, y me entregue sin expectativas ni temores, al abrazo del crepúsculo en esta Ciudad Luz.<br />
<br />
Joyce S. Hernández: (Taxco, Guerrero, 1993).<br />
Foto: “Un leone”, MaeC.<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-20668908057692174502013-11-29T09:13:00.000-08:002013-11-29T09:13:28.584-08:00Introspección <br />
<br />
Más allá de las palabras que suelo esperar cada día está el deseo vehemente de encontrarte, saber que en cualquier momento podrías entrar, cada señal me dice que puedes ser tú. Pero la impaciencia carcome las ansias y no queda nada, tan solo la espera de no verte llegar. Calcinada en el hastío de mi soledad me doy cuenta que nunca llegarás.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwBD6c4IeqsfIFE7gpxF9EUt08rPV8kW9GcjQE-OXgoxQcAg-Ei1snuMFHM_QaZIZCB-Fsm22PNG1W4R-q51ppVkqTG33pX075P36lVVZCVggT58HzwMvaSjwAMr9CcbH7lL-ts-X0_aw/s1600/octopoda.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwBD6c4IeqsfIFE7gpxF9EUt08rPV8kW9GcjQE-OXgoxQcAg-Ei1snuMFHM_QaZIZCB-Fsm22PNG1W4R-q51ppVkqTG33pX075P36lVVZCVggT58HzwMvaSjwAMr9CcbH7lL-ts-X0_aw/s400/octopoda.jpg" width="400" /></a><br />
Tan solo es la fantasía, claros de luna en la oscuridad, señales fortuitas de un faro que no guía a ningún puerto, una insoluble posibilidad en la existencia liquida o una esencia vacía que llena los días y los meses… mientras llora el sauce, se desgarra mi alma y a cantaron se vuelca mi vida, el viento sopla nefasta desolación, cada gota cae sobre la espesura de la eternidad.<br />
<br />
El recuerdo inmoviliza las horas mientras me restriego en las ansias, como gato, como animal domesticado ante su amo, te configuro en un altar. Relámpagos de viento me elevan a la cresta de la ola más alta… soy espuma, me desases entren azules profundos, intensos y majestuosos. ¡Me doy cuenta que eres el mar! .enigmático, indescifrable, incuestionable… no lo puedo negar.<br />
<br />
Me suaviza el aleteo de las olas y el recuerdo de tus brazos incandescentes rodean la víspera, palabras indelebles en la memoria me dejan anclada en el abismo, insondable y etéreo, porque cada grano de arena es tierra prometida ¿A dónde pertenezco? si tengo alas y sigo sumergida en el agonía… ya no puedo volar… porque mi alma es espuma ceñida al inmenso mar.<br />
<br />
Guadalupe Cevallos.<br />
Ilustración: Marisol Cosmes Guzmán, “Octopoda”, 2012.<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-16553681926076433052013-11-28T09:52:00.002-08:002013-11-28T09:53:30.237-08:00Nauta<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-XGLkuVfquBFnbPDSatktkzeImdRDK0MS5FZzyl0AyKYE8t7UJ34APpNyDZjVs0xBR-LCnQMa6vOgDsNNRN-Bv_20A0pvmhzoHyhx1JQElPZ4dkzI-oSUVzQlqj4ycXqmlI4pGxI4ZKc/s1600/Cercando,+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-XGLkuVfquBFnbPDSatktkzeImdRDK0MS5FZzyl0AyKYE8t7UJ34APpNyDZjVs0xBR-LCnQMa6vOgDsNNRN-Bv_20A0pvmhzoHyhx1JQElPZ4dkzI-oSUVzQlqj4ycXqmlI4pGxI4ZKc/s400/Cercando,+MaeC.jpg" width="400" /></a></div>
Sus labios se repliegan<br />
en la espuma de su copa.<br />
<br />
Rompen sin fuerza<br />
sus risas en tu hombro.<br />
<br />
Crees que puedes fondear<br />
en su espalda descubierta,<br />
sortear el oleaje de su vientre experto<br />
y dar tiempo a reparar tu alma.<br />
<br />
Ya te envuelve su humo mentolado.<br />
<br />
Ignoras la advertencia de aquel hombre<br />
que llegó aterrado de su mesa.<br />
<br />
“Te espera un recibimiento belicoso;<br />
hace tiempo los bárbaros<br />
arrasaron su piel hospitalaria.”<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>2</b></div>
Aún no lo sabes pero es isla;<br />
no la nombres,<br />
no amuralles piel ajena.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>3</b></div>
Tras de ti la devastación:<br />
Su vientre arruinado,<br />
estallar de vidrios,<br />
Carne amoratada,<br />
Su faro destruido.<br />
<br />
Aprovecha la noche y huye;<br />
te alumbrará el destello<br />
de su piel enrojecida.<br />
<br />
Sergio Osorio.<br />
Foto: “Cercando la nostra risposta”, MaeC.<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-33718555020603439212013-11-28T09:38:00.000-08:002013-11-28T09:38:40.525-08:00Sentimientos en oratoria<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
No solo hace falta dios en estos versos<br />
hace falta una puta y dos tinteros de lágrimas<br />
un cenicero, y el humo también…<br />
las lágrimas no son más que el olvido de tus recuerdos<br />
deberías pintar lágrimas en mi rostro<br />
con una puta frase que diga te odio<br />
<br />
El odio puede más que el olvido y el recuerdo<br />
tú ya no te encuentras en el segundo ni en el tercero<br />
Porque el odio no es el olvido. Pero tampoco es el recuerdo.<br />
Las putas frases se las llevo el viento.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRIbIxwjGLi549rqR-cNuxzAuLKxQycYy24gya0uB4M7XpESCpaiX-uRM3x0i0fgHWxS0MN2L-x8P8ONH8ufQkxJFBCdDkqzGgIYLfxFhL5ZH2E1qNqznYLCIREnHamg8NssU3TwdoqsA/s1600/mareas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRIbIxwjGLi549rqR-cNuxzAuLKxQycYy24gya0uB4M7XpESCpaiX-uRM3x0i0fgHWxS0MN2L-x8P8ONH8ufQkxJFBCdDkqzGgIYLfxFhL5ZH2E1qNqznYLCIREnHamg8NssU3TwdoqsA/s400/mareas.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>II</b></div>
<div style="text-align: center;">
No me mires con tanta cadencia</div>
<div style="text-align: center;">
no busques en mi mirada una reciprocidad</div>
<div style="text-align: center;">
que ni los perros se acuerdan de tus ojos</div>
<div style="text-align: center;">
distánciate de mí</div>
<div style="text-align: center;">
desnúdate sin mí.</div>
<div style="text-align: center;">
Ya pues vete de aquí </div>
<br />
Erik Nava Barrera.<br />
Ilustración: Marisol Cosmes Guzmán, “Las mareas”, 2012.<br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-21312708812615421302013-11-27T10:40:00.001-08:002013-11-27T14:50:57.706-08:00El tótem<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Acaso no soy yo el que está despierto ahora. El hecho es simple, pero necesario. Desde muy pequeño he sido nervioso, he sufrido la mirada hostigadora de lo insólito. Mi madre, portadora de mis desvelos, antes de morir me ha obsequiado un muñequito. Ha dicho: “Colócalo entre los algodones de la almohada. Esto, mi negro, es un atrapasueños.” Y así lo he hecho. Y así se ha ido, aún con los ojos bien abiertos, no tan diferente del hombrecito de hueso sobre la cama.<br />
<br />
Conforme han ido pasando los días, no sé si aún deba decirlo, un pensamiento inusual ha comenzado a apoderarme. Todas las noches, al momento de apagar la luz, he tenido la aterradora sensación de no ser yo el que se mira en el espejo, de ser otra la figura oscura que se recorta implacable. Entonces, me incorporo sin apoyar los pies en el suelo y empiezo a examinar a esa réplica ex<br />
acta que amenaza con tambalearse, de girar en el otro sentido y derrumbar todas mis creencias. Pero ni ella ni yo, he de admitir, nos alejamos. La otra cosa continua acercándose, restregando sus espantosos ojos al vidrio, observando de cerca los bultos de la cara, las marcas oscuras de las mejillas, los surcos indecibles de las ojeras, que en algún momento de la siniestra noche, creo saberlo, ya no son las mismas.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZe9cSFGBaTW-zti1QBdFbw0au_XN6eP_cDYpi660qM4ji5DAKAuhou1sn5y864JrALR3TLZ4vyp-bXSHbzQtFJ_kqdkDyRFEAkM3sqBWkN2qNjzKAJb9BOKGp4SgAgU3xKg-OzeSfWxo/s1600/Elcorazon.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZe9cSFGBaTW-zti1QBdFbw0au_XN6eP_cDYpi660qM4ji5DAKAuhou1sn5y864JrALR3TLZ4vyp-bXSHbzQtFJ_kqdkDyRFEAkM3sqBWkN2qNjzKAJb9BOKGp4SgAgU3xKg-OzeSfWxo/s320/Elcorazon.jpg" width="320" /></a>Pero hoy no he podido más. La sensación en la noche ha sido pasmosa. Como es habitual a la hora de acostarme, acomodo el muñequito de hueso entre los algodones de la almohada y luego me viro para apagar la luz. Ignoro la cifra exacta del tiempo que transcurre, pero en algún momento de la impenetrable noche, siento que alguien o algo me acecha detrás de la puerta dispuesto a cortarme la cabeza. Entonces abro los ojos completamente asustado y veo que en el espejo de en frente un extraño hombre al que recuerdo haber mirado, se encuentra dormido, tieso e indefenso, como un miserable juguetito o muñeco que alguien por pereza o por descuido ha olvidado sobre el almohadón de la cama.<br />
<br />
<br />
Jorge Daniel Ferrera Montalvo: (Mérida, Yucatán).<br />
Ilustración: Marisol Cosmes Guzmán, “El corazón”, 2012. <br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-83833851244566037332013-11-26T12:27:00.000-08:002013-11-27T14:51:25.417-08:00La gotera<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjimDlKk5ts0ExrFn6tTO41bUHJfurw6wkYtJo1dndlEo9_19qfsM9KiuyMP_qcIYqwp7gPettHQ41TiOmGbNyXzbaIuzBgQwlq1gLlKZ4wiT43RlAEhgQtRTUnLI2hN-j06nhi0s9JUw/s1600/Calma,+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjimDlKk5ts0ExrFn6tTO41bUHJfurw6wkYtJo1dndlEo9_19qfsM9KiuyMP_qcIYqwp7gPettHQ41TiOmGbNyXzbaIuzBgQwlq1gLlKZ4wiT43RlAEhgQtRTUnLI2hN-j06nhi0s9JUw/s320/Calma,+MaeC.jpg" width="320" /></a></div>
Tac. Parió una gotita hermosa; le dio un nombre; la alimentó; lloró cuando la vio evaporarse... Tac. Parió una gotita hermosa; le dio un nombre; la alimentó... Tac. Parió una gotita hermosa; le dio un nombre... Tac. Parió una gotita hermosa... Tac.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Así comenzó la historia</b></div>
Dicho lo anterior, el escritor de metaficción terminó su relato.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Miedos</b></div>
Puse un nombre de mujer a todos mis miedos para terminar con ellos de un solo tajo; pero cuando clavé el cuchillo en su vientre y me manchó su sangre, me asusté de nuevo.<br />
<br />
<br />
Alberto Enríquez: (México, DF, 1985).<br />
Foto: “Calma”, MaeC. <br />
<div>
<br /></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-17969556667433984982013-11-26T09:23:00.000-08:002013-11-27T14:51:39.955-08:00Azotea<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Quería ser grande, tan grande que pudiera trepar por los techos y vivir siempre en esa azotea llena de trebejos que mi abuela arrumbaba en las tardes de limpieza. Los tinacos, carcomidos por el tiempo me parecían cápsulas del tiempo en los que yo, la pequeña valiente quería permanecer para salir de mi pequeño mundo reducido a tierra firme y al cual no quería pertenecer. Me gustaba ver la casa materna desde arriba, era conocer a quienes la habitábamos: los pantalones deslavados, las prendas interiores que se asomaban sin miedo y esas pinzas de colores que representaban los cambios der humor de algunos de nosotros. Yo siempre pensaba que era la de color amarillo, quizá porque imaginaba una vida extensa… no sé por qué tenía esa idea. En esa azotea entendí que nada de lo que dicen los mayor es es verdad, Laika según era el mejor amigo de mis tíos y vivía encadenado y ninguna puerta se le abría a eso que llamábamos hogar.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik5nV6sIuOr8fh13RdG2Vs9or9XoeupZqsc7o9jffQTmh2FuolBAUxm09n1jofbKkS0bCvWq4Wr9E9rGqUVApm0HM2UAknRluOjVLm1M9B1pcvpe68S6gLSK7WmJ44NAEhJ6LrEWCwlnM/s1600/Senza+vedere+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik5nV6sIuOr8fh13RdG2Vs9or9XoeupZqsc7o9jffQTmh2FuolBAUxm09n1jofbKkS0bCvWq4Wr9E9rGqUVApm0HM2UAknRluOjVLm1M9B1pcvpe68S6gLSK7WmJ44NAEhJ6LrEWCwlnM/s320/Senza+vedere+MaeC.jpg" width="320" /></a>Una tarde comprendí que la azotea se convertía en mi imagen, sitio abandonado por todos y sin embargo necesario para continuar viviendo.<br />
<br />
Blanca Vázquez: (México, DF, 1973).<br />
Foto: “Senza vedere”, MaeC.<br />
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Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-78424693793625631222013-11-25T14:27:00.001-08:002013-11-27T14:51:49.274-08:00Ahogado de amor<div style="text-align: center;">
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Bebía. De jueves a domingo bebía, los lunes también lo hacía, a veces martes y miércoles. Pasaba los días frente a una botella de whisky barato. Era una fotografía suya, siempre se le veía con una copa llena de alcohol, un cigarrillo y una mirada fúnebre. Nadie sabía nada, pero él lo sabía todo. La gente le veía con lástima, cuchicheaba a sus espaldas, el los odiaba por eso. No concebía estar cerca de nadie, a veces se conseguía a alguna mujer de la calle, para saciarse, para olvidarla. Nunca lo logró.<br />
<br />
Unos meses atrás la había visto llegar. Una chica con una sonrisa <br />
que podría conquistar hasta al diablo. Los cabellos largos a la cintura, un brillo inocente en los ojos, y aquella mirada dulce que le volvió loco. No había vuelta de hoja, sabía que era ella, la había visto en sueños, su corazón se lo grito en ese momento. La había encontrado. Aquél pobre diablo, se enamoró de aquella chica, que sin imaginarlo quedó rendida a sus pies. Un dulce juego de palabras, una cacería extraordinaria por parte de él.<br />
<br />
Se rodearon de palabras. El la veía a los ojos, y el cuerpo le temblaba por dentro. Aquellos ojos lo rompieron desde el primer momento. Ella le cubría los ojos y al oído le susurraba la vida. Se sentaba en su regazo y él le contaba cómo iban a ser sus caminos juntos. Él estaba enamorado, de esos amores que se ven en las películas y que te resignas a nunca sentir. Ese amor que te come por dentro, después de haber paseado por todo tu cuerpo.<br />
<br />
Lo que aquel hombre no sabía, es que aquella chica por la que estaba perdido tenía otros planes. Ella estaba de paso por aquellos lugares. Él fue uno de sus tantos amores. Lo que ella no sabía es que iba a ser el único amor de aquel infeliz hombre que habría dado su vida por ella.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnGlyA_6wszXLFA2utiqxdnvmFGYRxJ_s0FWyILYbvZvbDXYl4k6IggvuRDNN-UtlxDtsbpP8AcNOLSq1IgcrpKI7iFqjpy2FwaE4l7kuWElqt-LUJKRw_-shZ2EsYBRJI6mJIzGXmmkk/s1600/Ricordo,+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnGlyA_6wszXLFA2utiqxdnvmFGYRxJ_s0FWyILYbvZvbDXYl4k6IggvuRDNN-UtlxDtsbpP8AcNOLSq1IgcrpKI7iFqjpy2FwaE4l7kuWElqt-LUJKRw_-shZ2EsYBRJI6mJIzGXmmkk/s320/Ricordo,+MaeC.jpg" width="320" /></a>Y cuando se fue se llevó un pedazo de su cuerpo, desde ahí supo que nunca iba a estar completo de nuevo. Le abrió una herida, le hecho polvo y algo más para que nunca cicatrizara. Le rompió la vida, los sueños, el amor. Se convirtió en una mala caricatura de sí mismo.<br />
<br />
Ahora mira su botella y bebe. Sale, consigue una mujer, busca en cualquiera algunos besos que le recuerden los de ella, trata de encontrar en alguna mirada sus ojos. Quiere unos abrazos como los que aquella mujer le daba. Pero nunca encuentra nada parecido y se sumerge en esas gotas que lo hacen olvidar, solo un momento pero lo hacen olvidar. Entre alcohol y silencio.<br />
<br />
Amairani Lavadores: (Mérida, Yucatán, 1990).<br />
Foto: “Ricordo”, MaeC.<br />
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Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-4314523691700830342013-11-25T10:14:00.001-08:002013-11-27T14:52:00.505-08:00A tus manos<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-z0IoTmZvnfhmx6C3GIlPO8fjKdEI468xaq2n77xrn9P6Afo02hMGxG0DN70KPDQZwMGrXBhWBsrBf5KdiLgCgRuP_gK2cEiQK-EUZmcuzeg66ke1ni-DTYw-HLhi5pCg9NHI5C4vd14/s1600/Manos+MaeC.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-z0IoTmZvnfhmx6C3GIlPO8fjKdEI468xaq2n77xrn9P6Afo02hMGxG0DN70KPDQZwMGrXBhWBsrBf5KdiLgCgRuP_gK2cEiQK-EUZmcuzeg66ke1ni-DTYw-HLhi5pCg9NHI5C4vd14/s320/Manos+MaeC.jpg" width="320" /></a><b></b><br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<o:p></o:p><br />
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
Tus manos no tienen huesos</div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
tienen ramas secas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
son la dimensión sin domicilio establecido<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de mi curioso demonio de arrabal. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tus manos me divierten por distantes<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
brutales como los tangos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
como la navaja de Buñuel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No me has tocado nunca<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
pero que bellas escaras tengo</div>
en las planicies preferidas de todas aquellas que me han
singlado.<o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Cuanta conmoción por tus diez dedos y tus dos palmas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
[cuyas líneas son la chispa infinita del ser]<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tienes las manos entintadas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
perennes frente a las corrientes polares del norte. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Alejandra Enríquez: (Chihuahua, Chih. 1987).</div>
<div class="MsoNormal">
Foto: "MaeC".<o:p></o:p></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-15173724643217463252013-11-25T09:38:00.001-08:002013-11-27T14:52:09.590-08:00Ansiedad<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5vYr6AuaD_DzFJYVjX5Eg3DM_WXJE1NgQDrnrtOsVvkn778yfWt5OZCf7Jiu5MT3F5014e4_cTtX4ImtfyKMK6sDu86L29opOa5Rt_LO-3DyUCwBZDucbI0eMCydAsddmr0MixSc5tY8/s1600/R%C3%ADo+Arriba+blog.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5vYr6AuaD_DzFJYVjX5Eg3DM_WXJE1NgQDrnrtOsVvkn778yfWt5OZCf7Jiu5MT3F5014e4_cTtX4ImtfyKMK6sDu86L29opOa5Rt_LO-3DyUCwBZDucbI0eMCydAsddmr0MixSc5tY8/s320/R%C3%ADo+Arriba+blog.jpg" width="320" /></a><br /><o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No es verdad que las aves cantan para ti,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
tratan de decirte que se acerca el fin.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No es verdad que el frio te cala en los huesos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sino los pecados que te nacen dentro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No se ha hecho el sol para acariciarte,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
trata de quemarte, pero te escapaste,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
se extingue la tinta, se rompe la pluma<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
me nubla la vista, la niebla y la bruma.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Todo te devora, todo se transforma para destruir,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
olvide hace tiempo como era reír.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tengo tanto miedo que lloro en silencio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
siento que me acecha todo el universo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Olvido los rezos que hace tantos años <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
mi madre enunciaba, juntando mis manos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
rujen al espejo mis llantos callados, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
dos huecos por ojos, lengua de gusanos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ulises Abraham Torres Díaz.</div>
<div class="MsoNormal">
León, Guanajuato.</div>
<o:p></o:p>Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-9854511263164995842013-09-22T08:13:00.001-07:002013-09-22T08:13:05.470-07:00Convocatoria Gaceta Río Arriba de Distribución Gratuita TEMA LIBRE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP0pDru2CKIrdsZw1KnBcs9x-efWynLJ7eetcsPBFSbunQe7C5_KpX1V9ZKdqVacpecIwt-EwPwQRfIv9b7HknlYQTh59zbpVMQuCvkX4rpYCrQwVKWuHG2iaWXYVhRJE0JNDlZVWU8pE/s1600/promolibre2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP0pDru2CKIrdsZw1KnBcs9x-efWynLJ7eetcsPBFSbunQe7C5_KpX1V9ZKdqVacpecIwt-EwPwQRfIv9b7HknlYQTh59zbpVMQuCvkX4rpYCrQwVKWuHG2iaWXYVhRJE0JNDlZVWU8pE/s640/promolibre2.png" width="640" /></a></div>
<br />Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-27297591884803372262013-08-31T06:47:00.003-07:002013-08-31T06:47:48.529-07:00Convocatoria próximo número de la gaceta de distribución gratuita Río Arriba: <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuPwdhP4MUr_jOWeaM0wL9_w2Z6YTCy4nDBzUEUJuIxOacYNJ_kJ0313Jc3hAyayRz0KioM0f9krTfTabzIqitb_UvYXVw_L36kAVlCPXNor3nTlHRQ4IjzpdesaMj8adgryI4C4k9Jz0/s1600/promo+face.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuPwdhP4MUr_jOWeaM0wL9_w2Z6YTCy4nDBzUEUJuIxOacYNJ_kJ0313Jc3hAyayRz0KioM0f9krTfTabzIqitb_UvYXVw_L36kAVlCPXNor3nTlHRQ4IjzpdesaMj8adgryI4C4k9Jz0/s640/promo+face.png" width="640" /></a></div>
Editorial Río Arribahttp://www.blogger.com/profile/01206596062064619554noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-216490802394879538.post-51697702992726518192013-07-29T17:18:00.002-07:002013-07-29T17:18:32.063-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil39IQG3Ii5pZsc3HEvLLnq69OZ_bsIhbSiv0fix6acGN9EEBiIXo75VpOfF5nocuwE8lbM-UuuNkMDnL3fObZsE_IfbkyFB91obHpLeKGZ6HWWhk__B9Ger4g6w80tH8YDTyAWUqi1YU/s1600/portada+libre.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil39IQG3Ii5pZsc3HEvLLnq69OZ_bsIhbSiv0fix6acGN9EEBiIXo75VpOfF5nocuwE8lbM-UuuNkMDnL3fObZsE_IfbkyFB91obHpLeKGZ6HWWhk__B9Ger4g6w80tH8YDTyAWUqi1YU/s640/portada+libre.png" width="480" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">Gracias a los autores por su colaboración</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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